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Podría escribir mil páginas sólo contigo.

Sirvo más en silencio.
Me revienta a sentires tu mirada.
Cualquier distancia nos queda grande
Vamos acercando los cuerpos, y entonces desaparezco.
Soy tu mejor acto de magia
Sin embargo, me encantaría ser canción; provenir de ti, hacer que me hagas y deshagas.
Tú estás en cada una de mis letras, siendo tú, robándome el sentido de la razón.
Creando una misma sensación una y otra y otra, y otra vez de diferentes maneras.
Somos lo que no se puede escribir.
Somos demasiado sentir.
Es lo que somos.
Es lo que siento que somos... Sirvo más en silencio.
Para crear un escrito sin limitaciones, sólo me basta mirarte, tocarte, y no hablar
allí entonces
mis impulsos neuronales me sobrecargan, me paralizan, y me sacuden la cabeza
y entonces empiezo a imaginarme vidas
imagino historias
imagino amores
imagino tristezas
imagino palabras tras palabra
imagino todo un guión
todo en un segundo;
ya para cuando no estás, todo se ha ido.

Sirvo más en silencio; cualquier distancia nos queda grande.

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Wretched.

Bueno, ¿Y ahora qué hacer? ¿A quién buscar? ¿Qué sucede, querida, ahora eres dependiente? ¿No te puedes sostener por ti misma? ¿En qué vida te arrancaron el optimismo, y en qué otra te inyectaron tanto dolor? Tan miserable como tú sola. ¿Cuándo aprenderás a cargar con la culpa y seguir adelante? ¿O cuándo tendrás la suficiente fuerza para terminar contigo misma? Poco a poco, tan nada; tan menos que dejarás de existir en un abrir y cerrar de ojos. Te consumirás tal cual tu cigarrillo. Y de ti no quedará ni el filtro. Mientras, sólo eres lo que sabes que eres... Tan miserable como tú sola.

No sé si estoy en crisis, o estoy en pánico.

Tengo un hastío y un miedo Tengo este hastío de existir, de sentir que todo pesa más de lo que puedo, de lo que pudiera nunca. Que todo siempre pesa y yo no es que sea débil, es que estoy cansada. Porque les puedo jurar por cada una de mis cicatrices que débil no soy...  Y encima de todo, tengo este miedo...  Tengo este miedo de seguir intentandolo para terminar igual, para volver a lo mismo. Pero peor aún, mis niños, tengo este miedo de poder, o de hacerme creer que puedo... Y desplomarme más adelante.    No quiero hacer daño, no quiero hacerme daño, no quiero que me hagan daño. Y todo pesa, y todo importa, y yo cansada...
Aclaratoria para los pesimistas: Son optimistas por el simple hecho de salir un rato de casa, y que antes de salir, hagan planes para cuando vuelvan.