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El arte y desastre de ser un escritor maldito e iluso.

Ven lo que quiero que observen, y un poco menos.
¿Que no sé mentir? Por favor, señoras y señores, soy escritor, ¿Qué esperaban?
Soy un as cuando de fingir se trata. Puedo, incluso, fingir estar muerto, y entonces ustedes irían preparando de inmediato el funeral.
Y es que nadie me conoce como yo. Finjo no conocerme, así como finjo no saber nada de lo que pasa a mi alrededor, así como finjo que no he perdido la inocencia, así como finjo que todo me interesa demasiado.
¡Piérdanse! Yo soy eso que jamás adivinarán.
Yo no siento si no quiero.
Mi mirada penetra en la suya auroras de sufrimiento, o de ingenuidad, lo que haga falta para manteneros a distancia.

 Y así voy, queriendo que alguien pase a través de mi disfraz.
Queriendo enamorarme y dejar de fingir.

Soñando... Voy soñando.

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